張志德

清晨的新絳縣，是從鐘樓的呼吸中醒來的。這座古城的心跳，被一磚一瓦砌成了永恒的音符。鐘樓、鼓樓、樂樓——三座古樓如三位沉默的詩人，在歲月的長(zhǎng)河里寫下獨(dú)一無二的韻律，讓新絳成了“三樓交響”之城。

鐘樓是時(shí)間的使者。它的飛檐如展翅的鶴，欲將光陰托向云端。青銅鐘懸于樓心，鐘聲敲響時(shí)，聲浪便順著青石板巷流淌，漫過斑駁的院墻，拂過槐樹的葉片，最終滲入每一扇雕花木窗。這鐘聲不似寺廟的肅穆，倒像是老友的絮語，講述著千年城墻下埋藏的故事：唐代貞觀年間，突厥鐵騎壓境，鐘樓的鐘聲晝夜不息，如烽火般傳遞警訊，民眾在鐘聲的催促下加固城墻，最終擊退敵軍；明代洪武年間，一場(chǎng)暴雨沖垮汾河堤岸，鐘樓的鐘聲又化作救援的號(hào)令，百姓聞聲集結(jié)，扛沙袋、筑堤壩，將洪水擋在城外。晨光里，鐘樓的影子斜斜鋪開，仿佛一把丈量歲月的尺，刻度皆是歷史的褶皺。

鼓樓是土地的脈搏。它比鐘樓更敦厚，敦厚得能托起整座城池的重量。鼓聲響起時(shí)，沉渾的音波撞向四方城墻，城墻便成了共鳴的胸膛。黃昏時(shí)分，鼓聲最是動(dòng)人——落日將樓身鍍成琥珀色，鼓面被暮光映得透亮，每一擊都似將黃昏的節(jié)奏敲進(jìn)人心。這鼓聲是農(nóng)耕的節(jié)拍，是市集的喧鬧，是將士出征的號(hào)角，亦是歸鄉(xiāng)游子的心跳。相傳北宋年間，名將楊業(yè)曾在此擂鼓點(diǎn)兵，鼓聲如雷，激勵(lì)三軍北上抗遼。鼓樓的飛檐挑起晚風(fēng)，風(fēng)里夾雜著炊煙的味道、孩童的嬉鬧、老者的棋聲，所有人間煙火，都被鼓聲揉成了綿長(zhǎng)的回聲。

樂樓是這座城的靈魂歌者。它立在鐘樓與鼓樓之間，如一位優(yōu)雅的調(diào)音師，將時(shí)間的韻律與土地的脈搏譜成交響。檐角懸掛的銅鈴隨風(fēng)輕顫，細(xì)碎的聲響如星子墜入溪流。古時(shí)樂師在此撫琴弄簫，絲竹之聲順著月光的軌跡流淌，讓城墻上的守衛(wèi)放下刀劍，讓深閨的女子推開窗扉。元代鼎盛之時(shí)，樂樓曾上演過《西廂記》最早的版本，張生與崔鶯鶯的纏綿唱詞，從樂樓的雕花窗欞飄出，引得全城文人墨客駐足聆聽；清乾隆年間，一位流浪戲班在此改編梆子戲，高亢的唱腔穿透夜色，讓饑荒之年的人們?cè)诒柚袑さ靡唤z慰藉。最是春節(jié)艷陽天，樂樓上下兩臺(tái)戲。你唱文，我比武。七星石坡上的觀眾你拍手，我叫好，歡呼雀躍，熱氣騰騰。連賣糖葫蘆的老頭，也只顧看戲不顧生意了。如今的樂樓靜默著，但磚縫里仍滲著舊時(shí)的旋律——或許某個(gè)雨夜，檐角滴落的雨水會(huì)突然匯成一段古曲，讓過路的行人駐足，恍惚聽見時(shí)光在唱歌。

三座樓的影子在四季里交錯(cuò)生長(zhǎng)。春時(shí)，鐘樓的影子被柳絮染成淺綠；夏夜，鼓樓的輪廓被螢火蟲點(diǎn)亮；秋日，樂樓的飛檐接住銀杏的金黃；冬晨，三座樓的雪頂連成一片銀色的琴鍵。它們不言不語，卻用建筑的語言，將新絳縣的歷史編成一部立體詩集——鐘樓是詩的行距，鼓樓是詩的韻腳，樂樓是詩的平仄，共同吟誦著這座城池不朽的魂魄。民國初年，軍閥混戰(zhàn)，三座樓閣在炮火中巋然不動(dòng)，鐘樓被子彈鑿出裂痕卻未倒塌；鼓樓的鼓面被硝煙熏黑卻仍能發(fā)聲；樂樓的木雕被劈斷一隅，卻奇跡般保留了主體結(jié)構(gòu)，宛如古城不屈的脊梁。

我常想，為何新絳獨(dú)得這三座樓交響的饋贈(zèng)？或許，是這片土地太懂得時(shí)間的珍貴，故而將報(bào)時(shí)、警世、娛心的使命，都托付給這三座檐角飛翔的樓閣。它們不僅是磚木的堆砌，更是文明的刻度：鐘樓教會(huì)我們聆聽光陰的步履，鼓樓提醒我們銘記生命的厚重，樂樓則贈(zèng)予我們超越塵囂的詩意。當(dāng)現(xiàn)代城市的喧囂漫過古墻時(shí)，這三座樓依然如三位智者，用無聲的對(duì)話，為浮躁的世界校準(zhǔn)心跳的節(jié)拍。

暮色漸濃，鐘樓的影子與鼓樓的輪廓即將相融。我站在三座樓的交會(huì)處，聽見風(fēng)從樂樓的檐角穿過，帶來一縷遙遠(yuǎn)的琴音。那一刻，時(shí)光不再是流逝的河，而是凝固在磚瓦上的琥珀——新絳的三樓交響，讓歷史與當(dāng)下，在此刻達(dá)成了永恒的共鳴。它們見證過烽火狼煙，也擁抱過盛世歡歌，每一塊磚石都藏著故事，每一道裂痕都是時(shí)間的印章。這三樓，是活著的史書，是凝固的史詩，是這片土地永不消散的回響。